Uma questão de olfacto

Na semana passada, tive a sorte de me deparar com um artigo de opinião no Facebook, em que a autora, reforço a palavra autora, divagava sobre as razões que levariam as "parrecas" das mulheres, palavra dela, a exalarem um agradável olor a maresia, muito similar ao suave aroma que sem sente quando passamos pela zona de despejos da Docapesca.

Como é natural, nem sequer abri o artigo porque me pareceu maçador e, para falar verdade, nem tenho o mínimo interesse no assunto, pois seria o mesmo que saber os truques de magia do Luís de Matos. O pessoal diverte-se muito a ver o espectáculo dele no casino Estoril, mas se nos revelarem os truques, aquilo deixa de ter piada.

Para além do mais não tenho autoridade para falar sobre o assunto, pois nunca tive o desprazer de me encontrar com senhoras que possuíssem tão temível dom. E ainda bem, pois já me basta o cheiro do isco quando vou à pesca. 

De qualquer forma a minha opinião também não seria muito valida, uma vez que segundo a ONU, existem cerca de 5,6 mil milhões mulheres no mundo e a percentagem que me coube não ultrapassou certamente os 0,000000000032%, pelo presumo que a amostra tenha sido demasiado reduzida para me considerar uma autoridade no assunto.

Não obstante não ser uma autoridade e o assunto não me interessar, considerei que os comentários seriam dignos de nota. E não me enganei!

Por entre as diversas opiniões, que se dividiam entre o aroma piscívero resultar de uma doença chamada endometriose, pelo que as senhoras nesta condição deveriam consultar o ginecologista com urgência, e as que defendiam que o assunto se podia resolver com uma boa dose de sabão azul e branco acompanhado na devida proporção de água da torneira. Até aqui nada de novo. Era expectável.

O que me surpreendeu foi que cerca de 80% das senhoras que comentaram,  afirmaram que as pilas dos homens cheiravam pior. Reparem não foi uma nem duas que até podiam ter alguma experiência do assunto, foram cerca de 80% das mulheres que admitiram que andavam pelas ruas a cheirar a pila dos homens. Mais, admitiram que entre milhares de odores que se encontram numa vila ou numa cidade, conseguem diferenciar entre todos eles em especifico o aroma da pila dos homens.

Quase sessenta anos e as mulheres ainda me surpreendem



Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Bucareste 30º à sombra

 Uma das razões que gostava de viajar com o Mourato é que não havia conversas de ir ao pacote. Mas alto é pára o baile. É preciso não confundir conversas de ir ao pacote com conversas parvas em que, felizmente, eramos pródigos. Tanto podíamos andar quilómetros a discutir a diferença entre uma Spur Cola e uma Coca-Cola ou a inventar uma letra estúpida para uma canção com que presenteássemos o Jacinto quando chegássemos à Ericeira, como podíamos estar horas em silêncio sem trocar uma palavra. Nunca havia aquela urgência em dizer qualquer coisa só para fazer conversa. As palavras surgiam quando tinham de ser ditas e os silêncios prolongados nunca eram embaraçosos. Ao contrário daquelas pessoas que estão almoçar e depois de uns segundos de silêncio se sentem no dever de falar do calor ou do frio que fez ou que vai fazer, dizíamos que tínhamos a dizer e nunca nos sentimos obrigados a mais,  Isto veio-me a propósito da mania que apanharam na Antena 1 quando anunciam o tempo para hoj...
Ler mais

Natal dos Olivais

Imagem
  Dentes a bater e mãos afundadas nos bolsos para tentar escapar ao frio, fazemos uma roda dando costas à humidade nevoenta. Nada nos faz ficar em casa, nem o frio que nos penetra camisolas e casacos de lã até nos chegar aos corpos faltos de carne, nem o nada que fazer para além da conversa habitual e do contacto uns com os outros. - Este ano vai nevar em Lisboa. – diz o Paulinho, passando a língua pelos lábios roxos de frio. E depois concluía - os americanos disseram. Todos os anos, quando chegava o Inverno, repetia as mesmas palavras e nós olhávamos esperançados o céu como se esperássemos a todo o instante ver um floco de neve cair sobre o nosso nariz. O querer era tanto que eu e o Cascão, ano após ano, fingíamos acreditar que assim seria e que naquele ano, a neve que só víramos na televisão, iria finalmente cair em Lisboa. - Este ano vai nevar… - repetia, e afundávamos as mãos enregeladas nos bolsos. Nunca nevou. Quanto muito, por vezes, nos dias mais frios, uma geada branquinha...
Ler mais

A minha menina Jéssica

Imagem
 Jesus deu a outra face e perdoou. Eu não consigo, quero vingança e odeio-os tanto quanto se pode odiar outro ser.  Já aqui escrevi em tempos e sobre o mesmo caso, que queria sangue. Não chega. Já não me chega! Ao fazerem-me recordar a Jéssica com esta fotografia e ao saber que os seus assassinos, em vez de mostrarem algum arrependimento pelos seus actos, tentaram recorrer da sentença do Tribunal que os condenou à pena máxima, faz-me adquirir os contornos de um Tomás de Torquemada ou de um Giovanni Borgia. Desejo mais do que sangue, pois vertê-lo apenas serviria para por termo mais cedo à vida infame e execrável destes seres abjectos. Desejo antes que não tenham mais um dia de paz e sofram todos os minutos e todos os segundos das suas miseráveis vidas.  Quero que apodreçam na prisão subjugados, violentados e torturados, quero que o resto dos seus dias sejam uma antecâmara do Inferno a que, se houver Justiça Divina, serão condenados para todo o sempre. Quero que lhes tirem...
Ler mais