Memórias
Ti Miguel, posso regar? Ti Miguel depois de mais um volteio de água pelo relvado passa-me a mangueira para as mãos e dá-me a vez. Aproveita para tirar do bolso do colete um maço de Definitivos e introduz um cigarro na boca, Naquela altura não se diz que fumar faz mal e ele puxa uma baforada após outra enchendo os pulmões daquele fumo branco e fino que depois de fazer o mal que lhe tinha a fazer lhe sai pelas narinas tingindo-lhe o bigode que lhe enfeita a face cruzada por milhares de rugas. Se cada ruga conta uma história, a vida do Ti Miguel seria as Mil e Uma Noites escritas em pergaminho curtido pelo sol. Encostado à enxada fita o horizonte a Sul vendo no perfil dos prédios os campos do seu Alentejo, o Alentejo que deixou para trás em busca de vida melhor na grande cidade. Há-de lá voltar assim queira Deus. Ti Miguel desvanece-se como o fumo do cigarro que fumou a meu lado e apenas me restam agora as sandálias salpicadas de água e terra à mistura. Acima delas uns calçõ...