A Cientista Agrícola

 Se há coisa com quem eu embirro é com engraçadinhos ou, neste caso, engraçadinhas. E é isto mesmo que é uma menina que anda pelo Facebook é. Uma engraçadinha!
Dedica esta gaiata o seu tempo livre a escrever uma página intitulada A Cientista Agrícola, que aborda, como o próprio título indica, as artes da cultivação. Quando plantar batatas, coentros, alfarrobas ou lichias; como preparar terrenos; os tipos de solo, fertilizantes, sistemas de rega, etc.
E o que é que me irrita nesta moça? Tudo! E muito principalmente porque, para além de ser gira, tenho noção que domina perfeitamente a matéria de que está a falar. Ler os seus artigos desespera-me! Para além de terem uma escrita escorreita e inteligível e lá pelo meio não confundirem batata roxa com batata rocha, nem pêra rocha com pêra roxa, como é habitual nestes grupos de hortelões, são textos coerentes, claros e têm como único objectivo partilhar o conhecimento que ela própria obteve a partir de muitas horas de estudo. Uma pedantice incrível, considero eu!
Quem é que esta miúda pensa que é? Então não querem lá ver a mania? O Facebook é palco apenas para debitar opiniões parvas, publicar fotos dos tempos em que não tínhamos rugas ou 20 quilos a mais e mandar gifs à Cristina Ferreira. Vir aqui com publicações com conhecimento de causa é completamente despropositado e até pode confundir as pessoas. Onde se enquadra aqui o saber popular de espancar árvores com um ferro e espetar-lhes cavilhas no tronco quando não dão fruta como deve ser? Ou de as untar de cima a baixo com massa consistente, que é remédio santo para afastar as formigas e para cagar a camisa de quem ali se encostar? Onde fica a ciência de mijar nas tocas das toupeiras para as afugentar da horta?
Quem é esta moça que desdenha assim a tradição popular de deitar veneno em barda nas alfaces para matar os caracóis e a matar as joaninhas porque estas se alimentam de couves?
Digo não, não e não! Apelo ao boicote desta pretensa Cientista Agrícola que se deu ao trabalho de estudar horas a fio só para infernizar a vida a todos quantos que inadvertidamente abrem e leem os seus maléficos posts.  

 Se não fosse invejoso até lhe dava os parabéns

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Bucareste 30º à sombra

 Uma das razões que gostava de viajar com o Mourato é que não havia conversas de ir ao pacote. Mas alto é pára o baile. É preciso não confundir conversas de ir ao pacote com conversas parvas em que, felizmente, eramos pródigos. Tanto podíamos andar quilómetros a discutir a diferença entre uma Spur Cola e uma Coca-Cola ou a inventar uma letra estúpida para uma canção com que presenteássemos o Jacinto quando chegássemos à Ericeira, como podíamos estar horas em silêncio sem trocar uma palavra. Nunca havia aquela urgência em dizer qualquer coisa só para fazer conversa. As palavras surgiam quando tinham de ser ditas e os silêncios prolongados nunca eram embaraçosos. Ao contrário daquelas pessoas que estão almoçar e depois de uns segundos de silêncio se sentem no dever de falar do calor ou do frio que fez ou que vai fazer, dizíamos que tínhamos a dizer e nunca nos sentimos obrigados a mais,  Isto veio-me a propósito da mania que apanharam na Antena 1 quando anunciam o tempo para hoj...
Ler mais

Natal dos Olivais

Imagem
  Dentes a bater e mãos afundadas nos bolsos para tentar escapar ao frio, fazemos uma roda dando costas à humidade nevoenta. Nada nos faz ficar em casa, nem o frio que nos penetra camisolas e casacos de lã até nos chegar aos corpos faltos de carne, nem o nada que fazer para além da conversa habitual e do contacto uns com os outros. - Este ano vai nevar em Lisboa. – diz o Paulinho, passando a língua pelos lábios roxos de frio. E depois concluía - os americanos disseram. Todos os anos, quando chegava o Inverno, repetia as mesmas palavras e nós olhávamos esperançados o céu como se esperássemos a todo o instante ver um floco de neve cair sobre o nosso nariz. O querer era tanto que eu e o Cascão, ano após ano, fingíamos acreditar que assim seria e que naquele ano, a neve que só víramos na televisão, iria finalmente cair em Lisboa. - Este ano vai nevar… - repetia, e afundávamos as mãos enregeladas nos bolsos. Nunca nevou. Quanto muito, por vezes, nos dias mais frios, uma geada branquinha...
Ler mais

A minha menina Jéssica

Imagem
 Jesus deu a outra face e perdoou. Eu não consigo, quero vingança e odeio-os tanto quanto se pode odiar outro ser.  Já aqui escrevi em tempos e sobre o mesmo caso, que queria sangue. Não chega. Já não me chega! Ao fazerem-me recordar a Jéssica com esta fotografia e ao saber que os seus assassinos, em vez de mostrarem algum arrependimento pelos seus actos, tentaram recorrer da sentença do Tribunal que os condenou à pena máxima, faz-me adquirir os contornos de um Tomás de Torquemada ou de um Giovanni Borgia. Desejo mais do que sangue, pois vertê-lo apenas serviria para por termo mais cedo à vida infame e execrável destes seres abjectos. Desejo antes que não tenham mais um dia de paz e sofram todos os minutos e todos os segundos das suas miseráveis vidas.  Quero que apodreçam na prisão subjugados, violentados e torturados, quero que o resto dos seus dias sejam uma antecâmara do Inferno a que, se houver Justiça Divina, serão condenados para todo o sempre. Quero que lhes tirem...
Ler mais