O Sr Santana


 Por vezes gosto de me considerar um guardador de memórias, até porque me faz acreditar que sirvo para alguma coisa. 

Hoje, remexendo no meu velho baú de memórias, encontrei o Sr. Santana, cobrador reformado na empresa onde ainda vou fingindo que trabalho. 

O caro Santana, homem de modos rudes, largo de compleição e nariz fibroso adorava a sua pinga, naturalmente quando digo pinga refiro-me a um barrilzinho de aguardente, sobre a qual ele dizia "Carlos, tenho de lhe trazer uma garrafinha de aguardente lá da terra. Com um bocadinho de açúcar amarelo lá dentro, ao fim dum mês parece uisc!" e depois contava a rir "quando vou com a família à terra, para cima vai tudo comigo no carro, à vinda para baixo vêem de comboio e eu trago o carro". 

A cirrose levou-o há muitos anos e a garrafa de aguardente que me trouxe continua por abrir na minha garrafeira, mas tenho a certeza que se um dia a vier a abrir se saberá melhor que o melhor Oban.

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Bucareste 30º à sombra

 Uma das razões que gostava de viajar com o Mourato é que não havia conversas de ir ao pacote. Mas alto é pára o baile. É preciso não confundir conversas de ir ao pacote com conversas parvas em que, felizmente, eramos pródigos. Tanto podíamos andar quilómetros a discutir a diferença entre uma Spur Cola e uma Coca-Cola ou a inventar uma letra estúpida para uma canção com que presenteássemos o Jacinto quando chegássemos à Ericeira, como podíamos estar horas em silêncio sem trocar uma palavra. Nunca havia aquela urgência em dizer qualquer coisa só para fazer conversa. As palavras surgiam quando tinham de ser ditas e os silêncios prolongados nunca eram embaraçosos. Ao contrário daquelas pessoas que estão almoçar e depois de uns segundos de silêncio se sentem no dever de falar do calor ou do frio que fez ou que vai fazer, dizíamos que tínhamos a dizer e nunca nos sentimos obrigados a mais,  Isto veio-me a propósito da mania que apanharam na Antena 1 quando anunciam o tempo para hoj...
Ler mais

Natal dos Olivais

Imagem
  Dentes a bater e mãos afundadas nos bolsos para tentar escapar ao frio, fazemos uma roda dando costas à humidade nevoenta. Nada nos faz ficar em casa, nem o frio que nos penetra camisolas e casacos de lã até nos chegar aos corpos faltos de carne, nem o nada que fazer para além da conversa habitual e do contacto uns com os outros. - Este ano vai nevar em Lisboa. – diz o Paulinho, passando a língua pelos lábios roxos de frio. E depois concluía - os americanos disseram. Todos os anos, quando chegava o Inverno, repetia as mesmas palavras e nós olhávamos esperançados o céu como se esperássemos a todo o instante ver um floco de neve cair sobre o nosso nariz. O querer era tanto que eu e o Cascão, ano após ano, fingíamos acreditar que assim seria e que naquele ano, a neve que só víramos na televisão, iria finalmente cair em Lisboa. - Este ano vai nevar… - repetia, e afundávamos as mãos enregeladas nos bolsos. Nunca nevou. Quanto muito, por vezes, nos dias mais frios, uma geada branquinha...
Ler mais

A minha menina Jéssica

Imagem
 Jesus deu a outra face e perdoou. Eu não consigo, quero vingança e odeio-os tanto quanto se pode odiar outro ser.  Já aqui escrevi em tempos e sobre o mesmo caso, que queria sangue. Não chega. Já não me chega! Ao fazerem-me recordar a Jéssica com esta fotografia e ao saber que os seus assassinos, em vez de mostrarem algum arrependimento pelos seus actos, tentaram recorrer da sentença do Tribunal que os condenou à pena máxima, faz-me adquirir os contornos de um Tomás de Torquemada ou de um Giovanni Borgia. Desejo mais do que sangue, pois vertê-lo apenas serviria para por termo mais cedo à vida infame e execrável destes seres abjectos. Desejo antes que não tenham mais um dia de paz e sofram todos os minutos e todos os segundos das suas miseráveis vidas.  Quero que apodreçam na prisão subjugados, violentados e torturados, quero que o resto dos seus dias sejam uma antecâmara do Inferno a que, se houver Justiça Divina, serão condenados para todo o sempre. Quero que lhes tirem...
Ler mais