O Velho Adamastor

 Hoje foi dia daquela sempre grata tarefa de ir renovar o cartão da Lisboa Viva, ou o Cartão do Passe, como nós, que com ele convivemos há muitos anos, familiarmente o designamos. Isto porque o meu cartão de passe cuja vida útil se situa nos seis anos e qualquer coisa resolveu a meio da sua vida que não queria continuar a viajar mais de Metropolitano e apeou-se no fim de uma viagem e em plena Gare do Oriente formou uma fila de mais de 1 km atrás de mim enquanto eu esfregava o chip no sensor sem qualquer sucesso. Solicitado o apoio técnico a uma menina de óculos que estava no guichet, fui recebedor de uma série de conselhos sobre a correcta utilização do cartão entre as quais se incluía dobrar o cartão contra a máquina fazendo círculos no sentido dos ponteiros do relógio ou, mais estranho ainda, colocar o dedo indicador sobre o chip dobrando-o ligeiramente para trás antes de o deixar cair com um pequeno estalido sobre a máquina. Por estranho que pareça, estes truques que estavam gua...

 Sobre um monte de escombros, um pai mantém segura a mão da filha de 14 anos que horas ou minutos antes sucumbiu soterrada naquela amálgama de betão e ferros retorcidos provocados pela convulsão de uma Natureza tão pródiga quanto cruel. Aquele pai, sabendo que a sua filha já não é dele, não a deixa, recusa-se deixá-la, e, sozinho, faz guarda de honra àquele jovem corpo sem vida, segurando-lhe e segurando-se à sua mão. Sabe que depois de lhe soltar a mão jamais lhe poderá voltar a chamar-lhe “a sua menina”. Será apenas uma memória e uma dor no coração. Por isso recusa deixá-la e largar-lhe a mão. Como que a dizer “o pai está aqui. O pai está aqui.” Aquele pai, ali sentado, representa toda a dor e toda a solidão do mundo e eu, enquanto pai, sinto a dor e o vazio dele como nunca me fez sentir qualquer outra fotografia ou outro relato. Na realidade e agora que reparo melhor, esta fotografia não mostra um, mas dois corpos mortos, só que o corpo mais pequeno não se apercebe que a vida do...